Italia mia

L'Italie a cent cinquante ans aujourd'hui. J'ai appris ça ce matin en écoutant la radio. Cent cinquante d'état unifié après tant d'années de petits royaumes, duchés ou républiques plus ou moins florissants. Cent cinquante ans qui n'ont pas jusqu'à présent réglé l'éternel contentieux entre le nord et le sud. Cent cinquante ans pour créer un état moderne dont la véritable capitale semble bien aujourd'hui être Milan plutôt que Rome. Un pays divers et hétéroclite, abritant aussi bien le gondolier de Venise que le berger de Sardaigne, le Monsignore du Latium que le maffieux calabrais, le souffleur de verre vénitien que le plagiste de l'Adriatique. Un pays avec ses épines aux pieds, dont la moindre n'est pas le Vatican, un pays au passé lourd à digérer et à l'avenir parfois incertain. Le pays du cinéma, des chaussures de cuir, de la mode et de la pasta. Le pays de Dante et de Pasolini, de Visconti, de Bénini et de Bellini, du Colisée et du Vésuve, des gnocchis de Bari et du saint amoureux de son Frère Soleil. Un pays où j'ai aimé, où l'on m'a aimé, où j'ai accompagné les pas de découverte de centaines d'adolescents dont ceux que je rencontre parfois aujourd'hui me disent que ces voyages restent les plus beaux souvenirs de leur vie collégienne. Un pays que j'ai fait mien. Mon pays, en moi.