Autre perspective

J'entendais tout à l'heure à la radio une émission consacrée à Jean-Philippe Blondel, un écrivain que je ne connais pas par ailleurs et qui parlait de la mort successive, à quelques mois d'écart, de sa mère et de son frère puis de son père dans des accidents de la route. Il disait que la fiction a des limites et que ce que certains êtres vivent dans leur vie réelle, transposé dans un roman, ne serait pas crédible. Il affirmait, d'autre part, que, devant le malheur, on se croit souvent transposé dans une fiction dont on serait le héros malheureux.

C'est exactement ce que j'ai ressenti à la mort de ma sœur à 11 ans alors que j'en avais 18. Ce n'est sans doute pas moi qui en ai le plus souffert, même si le choc fut rude. Mais mes parents, eux, ne s'en sont jamais vraiment remis, et la plupart des actes de mon autre sœur s'expliquent encore aujourd'hui par ce traumatisme de son enfance. Moi, j'ai quitté le giron familial l'année suivante pour venir faire les études à Lyon et j'ai pu, avec des hauts et des bas, me reconstruire plus facilement. Mais, à cette époque, je n'étais pas loin de penser inconsciemment que ce drame m'avait transformé en personnage intéressant, un de ces héros romantiques qui avait déjà une histoire douloureuse à porter malgré son jeune âge.

Aujourd'hui, je ne réagis plus de la même façon. Est-ce le vieillissement progressif, l'approche de sa propre mort qui change la perspective ? Sans doute. Plus rien de romanesque dans la disparition des êtres proches. Pas de peur non plus, mais une grande fatigue qui s'accentue à chaque départ.