Le bonheur est dans le punch

Lorsque je suis arrivé au repas, après le temps perdu dans les embouteillages lyonnais d'hier soir, je me suis garé au bas du parc et, en sortant de la voiture, j'ai entendu, au-dessus de la pénombre des arbres de la pente, le brouhaha de toutes ces voix humaines de gens heureux de se retrouver. J'ai un instant eu l'envie de repartir, de fuir vite cette foule qui entamait l'apéritif, de me retrouver seul, chez moi, à savourer le silence ou le cliquetis de mes doigts sur le clavier.

Pourtant, j'ai sauté dans l'arène, comme en apnée, comme pour un suicide. Des têtes d'aujourd'hui, des têtes d'autrefois, tous ces collègues assemblés dans la cour, un verre à la main, près des tables dressés en pétales de marguerite. J'ai bu du punch, vite, deux verres cul sec, pour me donner du courage, pour me réveiller de la léthargie qui m'avait envahi. Cela ne fit que m'endormir davantage.

Et puis l'un est venu pour me dire que ma chemise était belle. Un autre a remarqué que le vieillissement m'allait bien et que, s'il était peintre, il aimerait me peindre. Celui-ci a remarqué que j'avais minci et, qu'avec ma barbe et mes cheveux tout fous, j'avais l'air d'un artiste. On m'a pris par le cou pour rajouter une troisième bise aux deux conventionnelles ici, un baiser de tendresse qui m'a fait chavirer. Alors, j'ai souri, j'ai ri, j'ai bu encore un peu, beaucoup, parce que j'étais bien, enfin, au milieu de tous ces gens qui ont rempli ma vie, de ces vieux avec qui nous égrenions des souvenirs, de ces jeunes pour qui je ne suis pas tout à fait transparent, de cette faune enseignante que je hais bien souvent et dont beaucoup, hier, ont su me montrer combien ils m'aimaient.