Choses lues

1. Un petit galet rond, bien lisse, bien doux dans la main que l'on oublie de poser sur la table de nuit avant de s'endormir. C'est une femme qui raconte la vengeance d'un chien trop chéri puis délaissé à la naissance du bébé. Avec des mots simples, distanciés par le souvenir de l'époque heureuse puis de la tragédie. Et de l'humour même, l'humour désillusionné de l'homme face au fatum en marche.

2. Une fleur séchée entre les pages d'un livre, défraîchie et pourtant intacte, dont on croit encore percevoir le parfum quand on tourne la page qui la cachait. Et le bouquet de jeunesse reprend vie, une vie faite de riens, d'attente, d'odeurs et de sons, de bonheurs si bêtes que l'on en pleure encore de les avoir perdus. Quand l'homme redevient l'enfant qu'il était regardant son grand-père dormir.

1. Un soupçon légitime, Stefan Zweig
2. Le Café de l'Excelsior, Philippe Claudel