Préhistoire

Je me souviens des violettes sauvages du Mont Gerbier de Jonc, des fleurs minuscules aux pétales ourlés d'un violet presque noir et au cœur de soleil. Je me souviens de l'eau qui coulait dans les herbes et que l'on osait à peine troubler de notre main, de sa ferme berceau, à cette Loire belle. Je me souviens du vent et de l'air si frais qu'on eut dit une douche, des odeurs rurales et des monts désolés, des chansons que nous braillions tout au long du chemin, nous les gosses de la mine qui disions nos vacances. Je me souviens de ces cris que l'immensité avalait avant qu'ils soient formés. Je me souviens de l'horizon, immense, des montagnes et des brumes, de ce mystère de pays inconnus encore à l'âge tendre, du bruit lointain des troupeaux et du silence des gens frustes qui nous donnaient du beurre. Je me souviens de l'enfant qui se taisait parce qu'il avait trouvé sa solitude. Cet enfant, c'était moi. A la préhistoire.