Guignol

La nuit est sombre. Le désir devrait briller tout au fond, dans les fourrés, derrière les bosquets, comme un ver luisant. Comme une étoile. Rien. Aucune lueur autre que celle des cigarettes dont le rougeoiement est annoncé par l'âcreté de l'odeur. Aucune autre lumière que celle des phares des voitures tournant sur le parking dans leur danse grotesque dont les faisceaux viennent à intervalles réguliers éclairer les fantômes sans visage.

Une seule émotion provoquée par l'irruption soudaine d'une silhouette là où l'on ne l'attendait pas. Comme au théâtre Guignol, les marionnettes en scène pour ce tableau apparaissent et disparaissent d'un coup, derrière le bois du chevalet ou les rideau de faux velours rouge. Comme à Guignol, c'est toujours la même histoire qui est racontée.

Des mains se tendent vers un corps nu, adossé à un arbre, s'offrant à qui le veut. Mais s'offre-t-il et quelqu'un le veut-il? Ou bien n'est-ce qu'une habitude? En y croyant. En n'y croyant pas. Un autre plus loin se masturbe. Je tends la main vers son torse, un instant, juste un instant. Je ne saurai faire naître le plaisir de ces gestes mécaniques.

Le désir est dans ma tête, pas dans mes mains. Une silhouette plus lourde s'approche de moi. Il sait ce qu'il veut. Il passe son T.shirt par dessus la tête, le short balaie le sol. Il me touche. Je tends la main, puisqu'il le faut bien.

Même conduire dans la nuit ne m'apaisera pas.