Résurrection

Je reviens du parc. Courir. J'aime l'odeur qui se dégage de la terre actuellement: humide, vivante, riche.

Ce n'est plus la terre morte de l'hiver, qui se cache sous la neige ou la putréfaction finie des feuillages, celle qui ne sent rien, qui se fait oublier. Actuellement, elle réapparaît, elle bouge, les vers de terre affleurent, on dirait qu'elle est animée d'un mouvement propre. L'air, parfois, quand il n'est pas trop froid, se charge du parfum particulier qu'a la terre après l'hiver et avant le printemps, avant que celui des fleurs ne vienne masquer le sien propre. Un parfum léger, très léger mais un peu acide, frais comme un sorbet ou une eau citronnée, pas plus odorant, discret comme les premières pousses.

Certains arbres sont déjà en bourgeons, d'autres, des arbustes dont la ville use (et abuse) pour faire des haies, sont en fleurs, de petites fleurs rose-fuchsia qui donnent envie d'y goûter tant elles paraissent sucrées. Cette résurrection m'émerveille chaque fois. Comment se forme toute cette vie nouvelle si pressée d'apparaître?

Samedi, en nettoyant le palier sur lequel mes plantes passent les jours trop froids, j'ai retrouvé un pot de bulbes de tulipes et trois pots de jacinthes. Je les avais oubliés. Presque tous ces bulbes ont déjà été transpercés par une hampe vert pâle qui promet des fleurs dans quelque temps si elle est assez vigoureuse. Je n'ai rien fait pour eux depuis longtemps: pas d'eau, très peu de lumière sous le banc des autres plantes. Et pourtant la vie est toujours là, prête à recommencer son cycle. Moi, ça m'épate et ça m'enchante.