Voyage en Creuse, premier jour

14 juillet 2010. L'impression parfois d'égrener des dates qui ne veulent plus rien dire d'autre que ce qu'elles disent, un moment dans le temps de l'univers, dont l'univers se moque mais qu'il faut bien étiqueter si l'on veut que l'homme, un peu, s'y retrouve.

Au chalet, l'orage a frappé. Noëlle, qui avait acheté à bas prix un drapeau tricolore et l'avait installé sur le mur en pierres sèches de son jardin, a été obligée de le mettre l'abri à l'intérieur de la Forge. J'ai dormi au chalet, en écoutant les bourrasques de vent et d'eau fouetter les arbres du verger. Je n'imaginais pas la fête nationale autrement. Milieu du séjour, ou presque. La température ici a fortement chuté, une vingtaine de degrés qui rendent l'atmosphère supportable et les nuits reposantes.

Lundi, le voyage en voiture. Prendre le tunnel de Fourvière pour quitter Lyon et éviter la colline où je travaille. Après tout, je suis en vacances. Ça coince un peu mais ça passe. La route file dans ces monts du Lyonnais ni beaux ni laids, avec des flashes devant certains lieux connus: le parce de Lacroix-Laval où, il y a longtemps, nous allions courir en groupe avant de nous empiffrer de pâtisseries tunisiennes qui nous apportaient plus de calories que celles que nous avions perdues dans l'effort, la campagne autour de Lentilly où j'ai eu un ami autrefois, un sosie, disaient certains, tant selon eux nous nous ressemblions. J'ai toujours, dans mes tiroirs, quelques caricatures qu'il avait croquées pour moi dans la rue ou dans son imagination: la vieille dame promenant son chien squelettique entre les voitures garées en épi devant la préfecture, l'épouse étonnamment dodue d'un général présentant une nouvelle collection de maillots de bain, la veuve Hugo pleurant la disparition de son défunt mari.

Après Les Halles, que je ne connaissais pas et où je suis surpris de voir des toits polychromes plus habituels dans le Baujolais voisin, descente sur Feurs et la large plaine du Forez, grasse et opulente, celle que, dans mon enfance, je n'attribuais qu'aux riches, moi qui vivais dans les crassiers et les collines. L'autoroute escalade les pentes des Monts du Forez, traverse le parc naturel et redescend sur Thiers et Clermont-ferrant. Sur une aire du Haut-Forez, face aux sapins, je mange un sandwich acheté et des fruits, assis dans l'herbe, à l'ombre. Je me souviens de scènes identiques en Italie ou ailleurs, avec une cinquantaine d'élèves emmenés en voyage. Je me sens alors vraiment parti, vraiment libre, vraiment en vacances.

Un gros orage me cueille au péage de Clermont et la ville, qui, elle, n'a pas été touchée, me semble toujours aussi sinistre à traverser, avec ses usines Michelin rivalisant de tristesse avec la cathédrale noire qui écrase la ville. En Combraille, je m'arrêterai à Pontaumur pour visiter l'église dont le clocher, de loin, semble intéressant. J'ai décidé de prendre mon temps, de ne pas me sentir, pour une fois, obligé de me presser. L'église s'avère décevante mais la halte m'a donné l'occasion de soulager ma vessie.



Les premières maisons creusoises apparaissent, bien lisses, aux pierres impeccablement taillées et jointoyées, tristes comme les routes plates en bordure desquelles elles ont été posées. La plupart sont vides, inhabitées depuis longtemps. Avant d'arriver à Aubusson, un panneau touristique indique sur la gauche la localité de Crocq, à une dizaine de kilomètres. Décision de dernière minute qui m'oblige à virer un peu brusquement. J'ai dit que je ne me pressais pas, je ne me presse pas. Le détour était justifié: petite ville moyen-âgeuse ayant conservé, accrochées à la pente, nombre de ruelles et de maisons intéressantes et, au sommet de la colline, deux tours impressionnantes, ruine d'un château-fort protégeant cette ville auvergnate des incursions possibles des limousins. Le plus beau est l'église, à mi pente, qui, outre un clocheton en tavaillons de châtaignier admirablement conservé, abrite un polyptyque splendide illustrant la vie de Saint Eloi.

Le troisième arrêt sera pour Saint-Avit de Tardes où, malheureusement, l'accès à la belle petite église (fermée) est rendu difficile par un presbytère qui y est accolé et qui appartient visiblement aujourd'hui à des particuliers, et par une barrière fermée au verrou qui empêche d'en faire le tour. Beau porche cependant, surmonté d'un surprenant bas-relief représentant le saint auquel l'église est consacrée.

Dernière halte au Monteil-au-Vicomte où l'église mal entretenue sent le moisi. Mais les ruines du château de Pierre d'Aubusson ont été restaurées et sont maintenant accessibles. Il a dû pleuvoir plus tôt ici, me disent mes pieds nus dans mes sandalettes.

Parti à 11h, j'arrive chez Noëlle vers 18h. Ils sont là, tous les deux avec Gérard, inchangés, et puis le chien, et puis le chat. Le chalet est déjà prêt. Je n'ai plus qu'à m'y installer. Premier jour.

(Les photos suivront dès mon retour à Lyon.)