Un dimanche à la maison

Le fait d'être chez moi alors que je ne devrais pas me procure chaque fois une curieuse sensation: celle que doit ressentir un intrus pénétrant chez un inconnu, un voyeur apercevant ce qu'il n'est pas censé voir derrière le rideau mal tiré d'une chambre à coucher.

Lorsque je ne suis pas chez ma mère le dimanche, je suis ailleurs, le plus souvent hors de Lyon. Aujourd'hui, je ne suis pas chez ma mère et je suis chez moi. Il y a sans doute des lustres que cela ne s'était pas produit. La cause en est un bon virus, transmis par ces charmants bambins du collège, qui a commencé par me brûler la gorge, me faire tousser, puis, peu à peu, transformer l'intérieur de mon crâne en fontaine nasale et brouillard cérébral.

Alors, je suis là. Juste un aller-retour ce matin jusqu'au proche marché pour acheter des fleurs à ma voisine dont c'est l'anniversaire aujourd'hui. Je n'ai même pas pu  faire la bise à cette octogénaire, craignant de la contaminer. Je pensais ne rien faire, me reposer, mais ça, je ne sais pas. Alors, j'ai fait, à un rythme de croisière, en essayant de ne pas emballer la machine qui, si l'on n'y prend garde, passe les vitesses sans qu'il soit nécessaire de le lui demander. Un rapide nettoyage des balcons pour enlever les feuilles mortes et les fleurs fanées, deux lessives, de la paperasse, de la lecture entrecoupée de sommes réparateurs, quelques photos su Flick'r, en m'arrêtant quand j'en avais assez.

C'est fou comme les journées de repos passent vite. Mais le plus dur pour moi, c'est de ne pas sortir, de rester confiné entre les murs de mon appartement. Je tiens ça de mon père qui n'a jamais pu supporter de rester enfermé un jour entier. La rue, les gens me manquent vite. Je suis un homme d'extérieur.
Tiens, je m'aperçois maintenant que je n'ai même pas mis de musique.