Vieille sueur

J'ai fait hier mon voyage quasi hebdomadaire à Emmaüs pour tenter d'y trouver un Indridason que je ne connaîtrais pas encore. Peine perdue : rien de mon auteur islandais préféré. Pas non plus de nouvelle biographie signée Jean Orieux.

Mais, pendant que je jetais un œil distrait sur les autres titres présentés, une odeur désagréable s'est subitement introduite dans mes narines, odeur amplifiée par la chaleur qui règne toujours dans cette cave-bibliothèque. J'étais accroupi devant le rayon Histoire et, en tournant la tête, j'ai aperçu deux pieds, puis deux jambes et, en continuant à relever la tête, le torse et la tête d'un homme d'environ mon âge, habillé en bon bourgeois du troisième arrondissement. Était-ce lui qui dégageait ces relents de vieille sueur aigrie qui macérait sous le manteau ? J'en eus la confirmation en me relevant pour lui laisser la place : lorsqu'il me contourna pour s'approcher du rayon, la puanteur devint encore plus intense.

Je m'éloignai un peu, retournant auprès des polars, mais l'odeur était toujours là, fade et entêtante à la fois, qui me dégoûtait. Comment sa femme, qui l'accompagnait, pouvait-elle ne pas la sentir ? Comment la supportait-elle, non seulement ici mais chez eux aussi, sans doute, elle qui ne sentait pas  ?

Je regagnai rapidement la rue et, pour une fois, accueillis avec plaisir le temps froid et le crachin qui, enfin, me délivra de ces miasmes. Je n'avais rien acheté.