Nous sommes tous les quatre : je dois avoir onze ans, donc mon frère sept, ma sœur six et ma petite sœur trois. Nous sommes debout dans le jardin, en été, devant le puits de pneus que ma mère (ou plutôt mon père) avait monté pour y planter des fleurs. On ne voit pas les fleurs et je ne me souviens pus de ce qu'elles étaient. Les glaïeuls et les reines-marguerites étaient en face, de l'autre côté de l'allée, près du petit pêcher. Peut-être s'agissait-il d’œillets d'Inde.
Derrière, on aperçoit l'ancien puits de mine et un restant de crassier arasé. Je suis en short, on voit bien mes jambes déjà arquées. Mon frère et ma sœur aussi. La petite porte une robe courte et tient dans ses bras un chien en plastique, un caniche blanc que nous verrons longtemps avant que le temps ne l'use. Nous plissons un peu les yeux, à cause du soleil. Ma petite sœur, elle, rit aux éclats. Est-ce ma mère ou mon père qui avait pris la photo ?
Pourquoi me revient-elle si souvent en tête depuis quelque temps ?
jeudi 19 janvier 2017
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3 commentaires:
Mais quand l'as-tu revu la dernière fois ? Personnellement, je n'ai pas beaucoup en tête de telles images. Mais ça pourrait venir ?
Une odeur, une bêtise, une peur ou un mensonge ?!
Ment et songe, tu vas trouver !
Ta mère prenait des photos ?
Chez moi, c'était le père, point à la ligne !
Ce doit être touchant une photo prise par une mère...
Cornus : ce devait être juste après la mort de ma mère, il y a plus de deux ans.
Chroum : non, c'est ma mère. Mon père, lui, n'en prenait pas (ou je ne m'en souviens pas). Plutôt que ce que tu proposes, plutôt tendresse et moment de bonheur.
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