Vingt-trois heures.

Vingt-trois heures. Écrire, vite. Juste un mot pour le soir. Pas le temps de plus. Je veille à mon sommeil. Un peu plus. Alors une ligne comme la dernière cigarette quand je fumais. Pour le plaisir. Ma drogue. Avant la toute dernière pour prolonger. Et se dire qu'un peu plus un peu moins, on ne sera pas plus fatigué demain. Écrire pour dire. Mais quoi? Pas le temps d'y penser. Ou trop de choses à dire. Juste être là. Faire un tour chez les autres. Ceux qui ont écrit, et que j'aime, les garder pour demain. Les lire calmement, parce que je les aime.
Ce soir, rien d'autre alors? Non, rien d'autre. Rideau.