Univers, univers

Un mot sur ce roman qui m'a occupé si longtemps, avant que je ne l'oublie. Le scénario? Une femme, pendant qu'elle fait cuire un rôti au four, s'imagine sans cesse être quelqu'un d'autre. Ceci pendant 515 pages. Un peu lassant. Pourquoi l'avoir terminé? Sans doute à cause de certaines de mes pulsions masochistes, pour voir jusqu'où Jauffret irait, jusqu'où j'irai.
J'aurai pu, en fait, m'arrêter à la page 31, la première que j'avais marquée, parce que tout y est dit. Mais je ne le savais pas.
Si seulement vous aviez l'amour-propre qu'on prête à une bête, tous ces caractères, tous ces mots, ce phrasage, cette paragrapherie n'auraient pas pénétré vos méninges, insultant vos neurones comme une bande de salopiots. Vous vous seriez enfui dès la première page, abandonnant la lecture pour une activité dénuée d'intérêt, mais moins humiliante, et vous n'auriez pas servi d'exutoire à un ouvrage en furie. A présent, vous êtes allé trop loin, vous êtes un lecteur captif, vous faites partie du livre tout autant que cette femme en arrêt devant son four. Comme elle vous regardez la viande, vous l'entendez rissoler, vous êtes dans l'expectative, alors que de toute évidence il ne se passera rien de notable. La voilà la littérature, elle ne raconte rien, elle traîne en longueur le langage, elle lui permet enfin de s'exprimer, au lieu de toujours servir à dire quelque chose d'autre que lui.
(Régis Jauffret, univers, univers, Folio Gallimard.)

En plus, nous n'avons pas la même idée de la ponctuation!