Morosité du soir

Début de soirée difficile. Je m'étais aperçu que j'avais perdu ma trousse. Non pas n'importe quelle trousse, MA trousse, LA trousse de ma vie, celle qui me suit partout ou presque depuis combien d'années!, celle qui est patinée, usée, égratignée, celle dont j'ai déjà parlé ici et que j'ai photographiée. Celle qui me faisait accomplir pour l'ouvrir un petit geste du poignet que les élèves imitaient affectueusement une année, il y a longtemps. Cette veille trousse de cuir bordeaux offerte par Pierre il y a si longtemps!

Lundi, en entrant en classe, pas de trousse dans mon cartable. Obligé d'emprunter un stylo à un élève. Mardi, ce matin, même chose. Je me promets bien de la récupérer sur mon bureau, chez moi, où j'ai dû la laisser. Et ce soir, impossible de la trouver! Ni dans mon cartable, ni dans aucun des tiroirs de mon bureau, aucune des étagères des bibliothèques, aucun meuble de l'appartement, pas davantage dans le réfrigérateur (c'est là qu'une de mes amies avait récupéré la sienne après m'avoir soupçonné de lui faire une blague), rien dans les toilettes, même sur la pile de vieilles revues que, n'étant guère constipé, je n'ai jamais le temps de lire.

Je repris ma quête une deuxième fois, de fond en comble, espérant que le Saint-Graal voudrait bien se faire remarquer sous un livre, sous une copie ou derrière la serviette de plage propre, encore pliée sur le canapé dans l'espoir d'une dernière exposition à Miribel. Je rentrai bredouille de ma recherche angoissée. Cela m'aurait vraiment peiné de la perdre, non qu'elle ait une grande valeur marchande, sûrement pas, mais parce que je crois que j'aurais beaucoup de mal à me servir d'une autre: je me suis juré d'arriver à la retraite avec celle-ci et si, comme je le souhaite, je me lance ensuite dans quelques voyages, particulièrement du côté du Vésuve, ce sera le premier objet à rejoindre ma valise.

Un ami est passé alors, qui a fait un peu les frais de la fatigue du jour et de la morosité stressée du soir. Une de ses consolations, que je ne lui demandais d'ailleurs pas (mais il ne pouvait manquer de remarquer ma tête des grands jours et m'en avait demandé la cause) fut: " Tu ne vas tout de même pas pleurer pour une trousse!" J'ai failli l'accrocher au plafonnier.

Quand il fut parti, je me décidai à préparer mon cartable pour demain, en essayant d'imaginer ce que je pouvais utiliser provisoirement pour mettre stylos et gomme, et là, tout au fond d'un des compartiments, bien aplatie par des livres ou des cahiers, une forme couleur lie de vin frappa mes yeux: ma trousse, je l'avais enfin retrouvée! Non, elle n'était pas restée sur une table de l'une des salles en mutation du collège, elle n'était pas allée se cacher sous les sièges de ma voiture, elle ne gisait pas lamentable au bord d'un trottoir où je l'aurais laissée tomber sans m'en rendre compte. Elle était là où elle devait être, là où elle avait toujours été, fidèle et humble, dans son environnement habituel et moi, je ne l'avais pas vue, par deux fois qui plus est.

J'ai immédiatement envoyé un SMS à l'ami reparti: "Trousse retrouvée". Sa réponse fut simple et rapide: "Nigaud!". J'aime bien les vieux mots, comme les vieilles trousses!