Motards

On peut commencer l'histoire de différentes façons.

Par exemple comme ça:

-Le motard avait fière allure dans sa combinaison de cuir noir. Je ne voyais que peu de détails de son visage mais il semblait avoir l'air sauvage que l'on prête souvent à ces conducteurs d'engins surpuissants. Je me mis à rêver qu'en le tenant par la taille, je me laissais emporter à la vitesse de l'éclair jusqu'à sa retraite urbaine où nous nous aimions follement.

Ou bien comme ça:

- Il m'a fait peur, ce con! Je ne l'ai même pas vu arriver derrière moi tant il allait vite. Et la limitation de vitesse, Dugland, elle ne s'applique pas aux motards? Et après ils viennent se plaindre d'avoir autant de victimes sur les routes. D'ailleurs à quoi ça sert un engin pareil en ville? Encore un qui veut épater la minette ou se bétonner une virilité un peu chancelante.

Ou encore comme ça:

- Comme il doit être bien sur sa moto! Comme il doit se sentir libre! Pendant que moi je croupirai longtemps dans l'embouteillage, lui, en se faufilant, aura filé loin. Je connais un peu cette griserie de liberté avec le vélo. Mais la moto, c'est autre chose: la vitesse, le vent. Tiens, il m'a même dit merci d'avoir serré le trottoir pour le laisser passer. Avant, je ne comprenais pas pourquoi ils tendaient une des deux jambes sur le côté. C'est pour remercier, parce que leurs deux mains sont occupées.

Ou encore la version pro, avec toutes les caractéristiques techniques de la moto, mais là, je ne suis pas au top, je vous laisse imaginer...

Mais elle se termine toujours de la même façon, cette histoire:

quand le (beau?) motard vient se poser à côté de moi au feu rouge, il faut toujours qu'il me mette son pot d'échappement sous le nez, exactement dans l'axe du vent qui l'apportera à la fenêtre ouverte de ma voiture. Et ça, ça, je n'aime pas du tout! Je n'ai même pas l'impression qu'ils s'en rendent compte!