Nostalgie

Quinze jours déjà que nous sommes revenus de Rome, et déjà, la nostalgie, l'envie de fouler à nouveau les pavés des rues torrides, de revoir le restaurant du dernier soir où nous avions pris, en entrée, un assortiment de roulés frits à la morue ou à la fleur de courgette, de boire du lait frais (moi, qui, d'ordinaire, n'aime pas le lait), d'entendre autour de moi cette langue qui m'enchante, de passer à l'ombre des palais où dorment les chefs-d’œuvre, d'apercevoir de loin ce que l'on visitera une autre fois, de pousser par hasard les portes d'une église inconnue, de lécher des vitrines comme celle de Birkenstock où j'ai finalement acheté une paire de claquettes d'intérieur que je ne quitte plus, d'entendre Frédéric s'étonner de ma mémoire de tous ces saints, de passer nos mains échauffées à l'eau glacée des fontaines, de s'arrêter à chaque coin de ruelle devant les vieux modèles de Fiat ou de Vespa. Fermer les yeux et entendre le chant des cigales dans les pins maritimes. Rêver...