Déménagement

On a déménagé le sixième. Hier, ils sont venus, avec une grosse camionnette, des petits-neveux sans doute, que je ne connaissais pas. Ils ont habillé l'ascenseur de cartons collés pour éviter d'en abîmer les parois. Le soir, tout était fini, les cartons enlevés, la camionnette partie, les petits-neveux aussi. En attendant d'autres occupants.

En quelques années, l'immeuble s'est vidé de ses vieux que je croisais devant la porte ou vidant leur boîte à lettres. Parfois, devant les poubelles, nous discutions un  peu. Des voisins respectueux et presque des amis. Aujourd'hui, je croise des inconnus, plus jeunes. Un simple bonjour, souvent, un sourire et on file.

Lui est mort. Elle, elle vit dans une maison de retraite, tout près, sourde et nostalgique. Ils nous avaient accueillis, il y a vingt-cinq ans, conviés à un apéritif pour faire connaissance et, un été, prêté leur garage dans la rue d'à côté. Ils avaient un  appartement double, comme le nôtre. Aujourd'hui vide. Encore une page tournée.