Brèves rencontres

Bien sûr, au cours de mes virées, je croise beaucoup de monde : des piétons affairés ou qui s'en donnent l'air dans leurs petits costumes étriqués bleu marine et leurs chaussures pointues, un portable à l'oreille, une serviette en cuir dans l'autre main (j'ai toujours voulu savoir ce qui se cachait  dans ces serviettes censées donner un indéniable aspect intellectuel à des startupers pleins de rêves et d'ambition), d'autres baguenaudant sans se soucier de l'effet qu'ils produisent, s'arrêtant sans prévenir devant une devanture qui les attire ou changeant dangereusement de direction, des trottineurs électrisés slalomant sur les voies de circulation, copiant les taureaux que le rouge incite à foncer, des vieux qui hésitent à traverser au vert, d'autres qui le font tête baissée, à la grâce de Dieu, des mères, forcément débordées, qui confondent poussettes et boucliers de secutor (je suis très fier d'avoir glissé dans la même phrase startuper et secutor !), enfin quelques-uns, peu nombreux, qui partagent l'espace public, parfois même avec un sourire.

Tous ceux-là sont rarement loquaces.  Deux rencontres pourtant cette semaine : une agréable, l'autre pas du tout.

Près de la Part-Dieu, alors que mon dos commence à manifester sa fatigue, je m'assois sur un banc. Accroché à l'arrière de ce banc, un sac de pommes intact, environ deux kilos. Quelqu'un les aura oubliées. Ou bien appartiennent-elles à ce clochard installé sur le banc suivant : un vieux monsieur un peu avachi dont un des pieds est chaussé d'une grosse chaussure orthopédique et qui m'adresse tout de suite la parole. Pas pour me demander de l'argent ou une cigarette, pour me proposer de les emmener, ces pommes. Lui n'aime pas ce fruit, ça le rend malade. Je trouve la situation cocasse : lui a peut-être faim et me propose à manger ! La conversation durera quelques instants pendant lesquels il se plaindra des femmes, les jeunes surtout, beaucoup plus réticentes à les lâcher (les sous). Mais il ne me demande rien et s'en va, claudiquant, peut-être vers un autre banc.

Près de chez moi, on a installé une petite bibliothèque des rues où je prend idée de passer au début de ma dernière virée. Dans le jardin public tout proche, les magnolias sont en fleurs, des blancs, des légèrement rosés, des mauves plus sombres. Je ne pensais pas que leur floraison soit si avancée et décide de faire une photo. Alors que je m'apprête à poursuivre mon chemin, un homme m'interpelle depuis le porche de l'immeuble en face et me demande ce que je prends en photo. Tiens, un amateur, lui aussi. Je lui réponds qu'il s'agit des magnolias, que je trouve particulièrement beaux.

- Oui, parce qu'il y a aussi les enfants qui jouent, derrière.

A son ton, je comprends immédiatement ce qu'il sous-entend et en reste un peu interloqué. Il me demande alors de vérifier ce qu'il y a dans mon appareil, ce que je refuse catégoriquement.

- De quel droit ? Pour qui vous prenez-vous ? Et surtout pour qui me prenez-vous ? Voue êtes taré ?

- Je vais prendre votre appareil et appeler la police. Parce que des tarés, il y en a beaucoup dans le quartier.

Quelques spectateurs assistaient à la scène, dont sa femme, je suppose, plus gêné par l'attitude de son mari qu'autre chose. J'ai continué mon chemin, en prenant encore quelques photos, histoire de bien enfoncer le clou de mon indépendance et de ma liberté.