Une journée particulière

Ce matin, incinération du jeune frère d'un ancien collègue, mort à 44 ans le dimanche de Pentecôte d'une crise cardiaque après le repas. Rien ne laissait présager cette mort. La cérémonie était au cimetière de Bron, le nouveau, tout près de la fac où j'ai usé mes fonds de culottes. 

Revu des gens que j'aime et que maintenant je vois très peu. Quand Hélène est arrivée, elle qui, pendant sa période de divorce, avait bâti une muraille autour d'elle et ne répondait pas aux appels téléphoniques, elle m'a enlacé, comme autrefois, mieux qu'autrefois. Pas de mots, ils auraient été bien bêtes. L'émotion m'a submergé.

Et ce soir, enfin, les 50 ans (en fait 51) de l'institution scolaire  où j'ai travaillé des dizaines d'années. La fête, quoi ! Un grand écart que cette journée, comme le ciel, tantôt gris, tantôt bleu.