Sur un éventail

A Madame la comtesse Potocka

Vous voulez des vers? – Eh bien non,

Je n’écrirai sur cette chose

Qui fait du vent, ni vers, ni prose;

Je n’écrirai rien que mon nom;

Pour qu’en vous éventant la face,

Votre oeil le voie et qu’il vous fasse

Sous le souffle frais et léger,

Penser à moi sans y songer.

Guy de Maupassant