L'Italie et moi

Samedi dernier, j'avais terminé mon article sur Thomas Mann et Mort à Venise par la phrase suivante : L'Italie est pour moi, et a toujours été,  la patrie de l'art et de la mort. Je m'attendais à des réactions plus ou moins vives de votre part. Il n'y en a eu aucune. Réactions par rapport à la fin de cette phrase, bien sûr, car je ne pense pas que qui que ce soit conteste l'Italie comme patrie de l'art. 

Alors, je m'explique. Quand j'apprenais l'italien à la Dante à Lyon, j'avais eu à rédiger une dissertation et j'y avais parlé de ce que je ressentais face à ce pays. Tous les autres avaient parlé du climat, du Bel Canto, du Vatican, de la nourriture, du farniente et de la joie de vivre. Moi, j'avais mis l'accent sur la mélancolie innée des italiens, malgré leur réputation de bons vivants un peu bruyants. Le prof, lui même italien, m'avait approuvé. 

Cette mélancolie, je la vois dans leurs regards, toujours un peu tristes quand ils se laissent aller, dans leurs chansons que l'on dit parfois sirupeuses, dans leurs films à la grande époque du cinéma italien, dans l'acceptation d'un sorte de fatum inhérent à leur peuple qui prend souvent les choses de la vie comme elles viennent. Peut-être le poids d'un passé lourd à assumer (réaction que l'on retrouve d'ailleurs souvent en France), encore présent par des ruines imposantes. 

Je retrouve cette mélancolie dans les façades des palazzi, décrépites et pourtant si belles, dans l'omniprésence de l'art (à Rome en particulier, mais aussi ailleurs) qui provoquerait une sorte de syndrome de Stendhal généralisé, dans les rues du Trastevere, la nuit surtout, ou sur les bords du Tibre. 

Mélancolie ne veut pas dire mort, c'est vrai, mais l'attitude des italiens face à la vie m'amène à la sentir présente un peu partout. Le paradoxe, c'est que j'aime ça, cette mélancolie douce, tellement plus tendre que la violence espagnole. Enfin, je radote, peut-être ...