Les journées inutiles

De celles qui se traînent dans la grisaille d'un ciel qui ne connait plus la neige enfantine ni les émerveillements de Cosette devant la poupée de la vitrine. Des journées d'une année qui n'en finit pas de mourir comme un vieux dans un hospice alors que ses radotages n'intéressent plus personne. Des journées à mettre dans des boîtes hermétiquement fermées et à jeter, lestées, tout au fond de la Neva qui les prendra dans ses glaces. Des journées qui n'ont rien à offrir qu'un indicible ennui, où tous les visages se ressemblent comme des portes refermées, où le bouleau d'en face paraît encore plus triste sans ses feuilles à terre. Des journées où l'on voudrait dormir et où l'on ne le peut pas.
Et le téléphone qui sonne, et la vie qui reprend. Sous la couche de glace, l'eau coulait encore, en silence.