Supplément littéraire

Pendant que nous sommes dans les saisons, je voudrais évoquer un roman, lu il y a bien longtemps, mais dont je me souviens encore tant il m'a marqué par le fait qu'il ne ressemble à aucun autre lu jusqu'à ce jour. Il s'agit de Les Saisons, de Maurice Pons (1965). 

« Il arriva par le sentier de la cluse, vers le seizième mois de l’automne ». Voilà la première phrase de ces 215 pages. Ça donne le ton ! Déréliction assurée ! Attendez peut-être le beau temps avant de le lire.

(Maurice Pons, Les Saisons. Ed. Christian Bourgois.)