Le genre de pensées stupides qui me traversent l'esprit quand je n'ai rien de plus intéressant à faire (et même en faisant parfois) : je suis abonné au chiffre sept.
Je suis né un 7, un dimanche, à 7 heures du soir, en une année où, si l'on ajoute les chiffres (dizaine et unité), on trouve.... 7. Mes parents, à ma naissance, habitaient au 7 de la rue. Les parents, justement : ma mère a perdu son père à 7 ans et moi le mien à 7 mois.
J'ai vécu 16 (1+6=7) ans dans mon précédent appartement. En ajoutant les chiffres de l'adresse, ça donnait 7. Je vis depuis 25 (2+5=7) ans dans l'appartement actuel et la somme des chiffres de ma nouvelle adresse donne 7. Dans le petit hall de cet appartement (côté chambres), j'ai 7 portes. J'ai travaillé dans 7 établissements scolaires différents (je viens juste de le découvrir).
Bon d'accord, je n'ai que six fenêtres (ou portes-fenêtres), j'habite au deuxième étage et dans le troisième arrondissement. Mais ça, je m'en fous ! Parce qu'après tout, je trouve que c'est un beau chiffre, le 7 !