La pluie

J'ai toujours aimé la pluie, la vraie, pas celle qui, en crachin, vous transperce d'humidité sans vraiment mouiller. Non, celle qui tombe à seaux, droite comme une lance, penchée en diagonale ou virevoltante sous le vent. Celle qui fait du bruit sur les toits, qui réveille la nuit, juste pour vous faire apprécier le confort de votre lit, celle qui vous surprend sans parapluie au détour d'une rue, celle qui sournoisement se détache de l'unique petit nuage juste au-dessus de votre tête.

Les gens courent quand elle arrive, pressés de se mettre à l'abri sous un arbre ou sous un porche. Moi, je reste et je lève la tête pour en être rincé, pour apprécier les petites gifles qu'elle vous inflige sur les joues. Je ne prend jamais de parapluie, je déteste cet objet encombrant que l'on perd ou qui se retourne à la première bourrasque. Si je n'étais pas en ville, je me mettrais nu pour en profiter davantage.

Celle qui tombe au loin aussi, formant avec le soleil des rampes argentées, et puis, bien sûr, les orages, grondant, zébrant les collines de leurs éclairs tonitruants. La pluie qui lave et qui s'en va ensuite en signant d'un arc-en-ciel.