Petit plaisir anodin

Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin
De venir dans ma chalmbre un peu chaque matin;
Je l'attendais ainsi qu'un rayon qu'on espère;
Elle entrait et disait: "Bonjour, mon petit père!",
Prenait ma plume, ouvrait mes livres, s'asseyait
Sur mon lit, dérangeait mes papiers et riait,
Puis soudain s'en allait comme un oiseau qui passe.
Alors je reprenais, la tête un peu moins lasse
Mon œuvre interrompue et, tout en écrivant,
Parmi mes manuscrits je rencontrais souvent
Quelque arabesque folle et qu'elle avait tracée,
Et mainte page blanche entre ses mains froissée
Où, je ne sais pourquoi, venaient mes plus doux vers...
Et dire qu'elle est morte! Hélas! Que Dieu m'assiste!
Je n'étais jamais gai quand je la sentais triste;
J'étais morne au milieu du bal le plus joyeux
Si j'avais, en partant, vu quelque ombre en ses yeux.
Victor Hugo, Les Contemplations

Juste comme ça, pour le plaisir. Le printemps est à la poésie, semble-t-il.
Et dire que certains trouvent ses vers pompeux! Il a aussi su écrire des choses aussi simples que celle-ci, avec un cœur brisé de père.