Pour me faire pardonner ?

Le bon vieux temps !

(Je plaisante, bien sûr. Est-il besoin de le dire ?)

 

Je risque de me faire écharper, tant pis !

Pourquoi les femmes sont-elles ainsi ? Vous allez faire vos courses et, dans la queue à la caisse, une femme. Elle attend patiemment, comme vous. Son tour venu, elle commence par papoter avec la caissière alors que la file s'allonge. Elle continue en rangeant patiemment ses achats, patiemment et scientifiquement, à tel point qu'elle en ressort quelques-uns si l'agencement ne lui convient pas. Au moment de payer, elle hésite parfois entre liquide et carte bleue. Quand elle s'est enfin décidée, il faut qu'elle trouve son porte-monnaie (ou porte-carte) dans son sac à main. Elle aurait eu tout le temps, en faisant la queue,  de vérifier où elle l'avait rangée mais non, toujours à la dernière minute ! Et là, alors que vous croyez que le calvaire va cesser, elle s'aperçoit qu'elle a oublié quelque chose et retourne en rayons ! Pendant ce temps, tout le monde attend. Et croyez-vous qu'elle a un mot d'excuse ? Rien. Bien heureux si elle n'a pas encore l'idée d'échanger des banalités sur le temps qu'il fait. 

Et tout ce que je viens d'écrire ne concerne pas qu'une tranche d'âge. Je dirais même que les plus vieilles sont les plus rapides ! 

Vous croyez que c'est du machisme de ma part ?

Deux poèmes engagés

« N’es-tu plus le Dieu des armées ?
N’es-tu plus le Dieu des combats ?
Ils périssent, Seigneur, si tu ne réponds pas !
L’ombre du cimeterre est déjà sur leurs pas !
Aux livides lueurs des cités enflammées,
Vois-tu ces bandes désarmées,
Ces enfants, ces vieillards, ces vierges alarmées ?
Ils flottent au hasard de l’outrage au trépas,
Ils regardent la mer, ils te tendent les bras. »

Alphonse de Lamartine, Méditations poétiques

 

L'enfant

Les turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil.
Chio, l’île des vins, n’est plus qu’un sombre écueil,
Chio, qu’ombrageaient les charmilles,
Chio, qui dans les flots reflétait ses grands bois,
Ses coteaux, ses palais, et le soir quelquefois
Un chœur dansant de jeunes filles.

Tout est désert. Mais non ; seul près des murs noircis,
Un enfant aux yeux bleus, un enfant grec, assis,
Courbait sa tête humiliée ;
Il avait pour asile, il avait pour appui
Une blanche aubépine, une fleur, comme lui
Dans le grand ravage oubliée.

Ah ! pauvre enfant, pieds nus sur les rocs anguleux !
Hélas ! pour essuyer les pleurs de tes yeux bleus
Comme le ciel et comme l’onde,
Pour que dans leur azur, de larmes orageux,
Passe le vif éclair de la joie et des jeux,
Pour relever ta tête blonde,

Que veux-tu ? Bel enfant, que te faut-il donner
Pour rattacher gaîment et gaîment ramener
En boucles sur ta blanche épaule
Ces cheveux, qui du fer n’ont pas subi l’affront,
Et qui pleurent épars autour de ton beau front,
Comme les feuilles sur le saule ?

Qui pourrait dissiper tes chagrins nébuleux ?
Est-ce d’avoir ce lys, bleu comme tes yeux bleus,
Qui d’Iran borde le puits sombre ?
Ou le fruit du tuba, de cet arbre si grand,
Qu’un cheval au galop met, toujours en courant,
Cent ans à sortir de son ombre ?

Veux-tu, pour me sourire, un bel oiseau des bois,
Qui chante avec un chant plus doux que le hautbois,
Plus éclatant que les cymbales ?
Que veux-tu ? fleur, beau fruit, ou l’oiseau merveilleux ?
– Ami, dit l’enfant grec, dit l’enfant aux yeux bleus,
Je veux de la poudre et des balles.

Victor Hugo, Les Orientales

 

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